Tenho 15 anos de coisas para te dizer. Tenho coisas para te dizer que não vais acreditar. 15 anos são muitas coisas. Às vezes coisas a mais e às vezes coisas a menos. Quem casou com quem, quem está gordo, quem está magro, quem tem filhos, quem são as manientas que viraram sopeiras, e as sopeiras que viraram estrelas. Quem deixou de ir à Foz, eu deixei de ir à Foz.Já ninguém passa férias na Foz. O Sitio fechou e nunca mais abriu. Os nossos melhores amigos, nunca mais falei com eles. Sei que uns estão bem e outros estão mal, mas raramente os vejo. O nosso grande amigo deixou de me falar, não sei porquê e agora também já não quero saber, já foi há tanto tempo. Não há tanto tempo quanto o tempo das coisas que tenho para te dizer. Mas já foi há muito tempo. Já não vivo nas Caldas. Nem tenciono voltar a lá viver. Tenho um filho. Um filho. O mais lindo de todos, daqueles reguilas que tu achas graça. Casei com o Rui. Achas normal? É mesmo verdade. Foste minha madrinha. Tenho saudades tuas miúda. Mesmo. Apetece-me agarrar no telefone ao fim do dia e ligar-te. Ligar-te para falarmos do que aconteceu no liceu. Apetece-me ligar-te para saber se o teu pai te deixa ir ao Daiquiri e para te dizer como estão as negociações cá em casa. Apetece-me abraçar-te e contar-te tudo, tudo o que tenho dentro de mim que só seria capaz de te contar a ti. A ti e a mais ninguém. Há uma parte de mim que terá sempre a mesma idade que tinha há 15 anos atrás. Há uma parte de mim que ficará para sempre lá para ficar sempre contigo. Iolanda.  



photo by tlis

Quando era garota era fã incondicional do Michael Jackson (e ainda sou!). Quem me conheceu por esses tempos lembra-se com certeza. As paredes do meu quarto não tinham espaço livre tal era a quantidade de posters e recortes da Bravo que lá estavam colados. Na t-shirt que os meus primos me trouxeram do concerto dele em 92 cabiam 3 iguais a mim, mas vestia-a praticamente todos os dias. Ainda a guardo. O meu Pai não me autorizou a ir com eles, fiquei tão triste que acho até que ele se arrependeu. O MJ era meu amigo. Imaginava-me a passar férias no NeverLand Ranch, conversávamos sobre música e visitávamos os animais que ele lá tinha. Eramos mesmo amigos.

À medida que fui crescendo fui ganhando outros amigos, um deles é o Zé. Tornei-me amiga do Zé na faculdade. Fui à FNAC à procura de um livro para ler, sem a ideia de que para além de trazer de lá um livro iria também fazer um amigo. Depois de algum tempo a passear pelos corredores e a ler os resumos das lombadas dos livros (isto deve ter algum nome técnico que eu desconheço...) encontrei um que me chamou a atenção. Morreste-me. E como diria o Jerry Maguire you had me at hello! Morreste-me é muito mais do que alguém que amamos morrer, é essa pessoa morrer de tal maneira que a morte nos chega às entranhas. E era mesmo isso que me tinha acontecido. O meu Pai não morreu só, ele morreu-me, morreu-me até às entranhas.  Apróximamo-nos das pessoas que têm coisas em comum connosco, dizem os mestres da Sociologia e a minha vida também. E foi assim que conheci o Zé. Comecei a ler o livro no metro mas não conseguia segurar as lágrimas e achei melhor lê-lo quando chegasse a casa. E nunca mais chegava a casa. Parecia o meu filho quando o pai lhe diz: quando chegarmos a casa vamos andar de skate, o garoto vai o caminho todo: já chegámos, já? Chorei baba e ranho, mesmo, e como eu gosto de chorar. Gosto de me emocionar. Pela primeira vez alguém conseguia explicar por palavras o que eu senti, sinto e sentirei o resto da minha vida. Parecia que o Zé tinha entrado no meu cérebro, descodificado as minhas emoções e depois tinha escrito um livro sobre isso. E foi assim que conheci o Zé. O livro que comprei nesse dia já não o tenho, ofereci-o a alguém na esperança que compreendesse o que eu senti, sinto e sentirei. Comprei outro igual. Mais tarde ofereci-o a alguém a quem sabia que iria ter exactamente o mesmo impacto que teve em mim. E teve. 

Há uns meses fui com a canalhada toda ao parque de insuflaveis. A loucura devo confessar. Com o entusiasmo de ver o entusiasmo do meu garoto de 2 anos destemido a andar naqueles escorregas passo apressada por uma cara que me parece familiar. Era o Zé, o meu amigo. Nesta altura ele ainda não sabia que era meu amigo mas eu não me contive e tive que lhe ir dizer. Agarrei no Santiago por um braço, o Rui com a camara em punho, enchi-me de coragem e fui falar com o Zé. Achei que ele deveria saber que o que ele faz é muito bom e que mudou a minha vida e que ele era meu amigo. Estava tão nervosa que não lhe consegui dizer tudo o queria. Disse-lhe que estava a ler o Abraço, mas queria ter-lhe dito que chorei com a carta que ele escreveu para o filho, que me revejo na forma como ele admira as pessoas que o rodearam enquanto cresceu, que conheço Galveias sem nunca lá ter estado. Perguntou-me o meu nome e tratou-me por tu, eu era amiga dele há muitos anos mas ele só me estava a conhecer naquele instante. Acho que ele ficou contente por saber que eu era amiga dele há muito tempo, eu fiquei contente por lho dizer. Grande Zé, és meu amigo. 

A minha mudança para a Ericeira trouxe-me tanta coisa boa. Uma casa mais espaçosa, um terraço para beber uns copos, um parquinho mesmo à frente de casa para o meu filho descarregar energia, uma distancia a pé da praia ainda mais curta, o cheiro a maresia, a possibilidade de ver o mar enquanto janto na minha sala... mas trouxe-me também a possibilidade de fazer uma coisa que quero desde garota. Pois bem, enquanto as outras meninas sonhavam em ser princesas, bailarinas e fadas eu cá sonhava em ser carpinteira. Mas este sonho não veio do nada, não veio não senhor. Como filha mais nova e encomendada já fora de época que sou, seguia o meu Pai para todo o lado. Almoços com os seus clientes e amigos e idas ao Daiquiri. Sendo ele um workaholic a sua vida social era reduzida. Mas o que eu mais gostava era quando ele se punha na garagem a fazer e restaurar móveis. Ai o que eu gostava. Tinha a sua mesa de trabalho, daquelas de carpinteiro à séria (o meu sonho de consumo até hoje), e as suas ferramentas todas penduradas. Uma verdadeira obra de arte. Ora, eu como boa menina do Pai passava lá horas com ele a vê-lo trabalhar. Quando tinha sorte ele dava-me uma tábua que já não tinha propósito para pregar uns pregos. Ai o que eu gostava de pregar pregos naquelas tábuas. E com martelos verdadeiros, não como o do Manny Mãozinhas que o meu filho tem. Mesmo depois de crescida e já com canudo na mão (como ele tanto queria), trabalho e mãe de filho, este sonho nunca me abandonou. Nem o sonho nem a imagem do meu pai a fazer e restaurar móveis na sua mesa de carpinteiro. Quando me mudei para a Ericeira cismei que era desta. Ainda não tenho uma mesa de carpinteiro à séria mas já está na lista do Pai Natal. Fui às lojas da especialidade e vim de lá cheia de sacos e com a carteira muito mais leve. Ela foi tintas, primários, máquinas lixadeiras, lixadeiras manuais, pregos, parafusos, tudo o que tinha direito para me iniciar na arte. Comecei pelo restauro, há que sonhar alto mas há também que saber que se deve aprender a arte da carpintaria com projectos mais pequenos. E com um sofá de pallets para o terraço abri as hostilidades. Ficou bonito. O meu mestre teria ficado orgulhoso. Acho que até gostaria de beber o seu whisky de malte lá sentado.

primeiro dia de escola

Mas que difícil que é para mim dar este passo. Sempre achei que alguém que se lembra de fazer um blog tem obrigatoriamente que ter alguma coisa de interessante e de diferente a dizer, de blogs de coisas fofinhas-queridas-cocós-chichis-pseudo-intelectuais-de-esquerda-e-de-direita-super-fashion-e-notsomuch está o inferno do mundo online cheio. E é para lá que provavelmente este irá também. No entanto resolvi que era chegada a hora. Numa época do ano de datas muito pouco festivas da minha história, que coincidiram com o inicio da concretização de um sonho que tenho desde garota, resolvi ir ao meu primeiro dia de escola do mundo dos e das poetas online que há por esse mundo fora.  Afinal se há tanta gente a dizer o que bem lhe apetece por que não juntar-me ao grupo? Sempre fui uma mulher do povo,  e o povo é quem mais ordena.